no me venga con cuento, si fuera solo tinta de tintas, cumpleañero... repito todo lo que he dicho de tu opra y esta vez con una risilla incrédula de tu lanzamiento a las redes (extrañas a la máquina de escribir, a la pluma).
desde una vuelta a la fe, sabiendo que acabará mañana.
El filo corta al aire en pájaros que viven del ruido. El aire chilla dentro de la habitación. La habitación se va, como muda tensión, electrificada por el escalofrío. La habitación se llama la noche y la noche (ya lo sabemos) es un señor de etiqueta. Lo único que falta es la tumba. Quien se atreve a tocar esta, la última pieza?
4 comentarios:
no me venga con cuento, si fuera solo tinta de tintas, cumpleañero...
repito todo lo que he dicho de tu opra y esta vez con una risilla incrédula de tu lanzamiento a las redes (extrañas a la máquina de escribir, a la pluma).
desde una vuelta a la fe, sabiendo que acabará mañana.
pia
lo encuentro muy muy genial. Tanto movimiento, pasion y todo envuelto en esa atmósfera extraña.
Es un poco sádico, pero me encanta, creo que cada vez lo haces mejor con esa pluma.
El filo corta al aire en pájaros que viven del ruido. El aire chilla dentro de la habitación. La habitación se va, como muda tensión, electrificada por el escalofrío. La habitación se llama la noche y la noche (ya lo sabemos) es un señor de etiqueta. Lo único que falta es la tumba. Quien se atreve a tocar esta, la última pieza?
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